Шопен в поэзии ⇐ Шопен

[inse3t]

Опять Шопен не ищет выгод,Но, окрыляясь на лету, Один прокладывает выход Из вероятья в правоту. Задворки с выломанным лазом, Хибарки с паклей по бортам. Два клена в ряд, за третьим, разом — Соседней Рейтарской квартал. Весь день внимают клены детям, Когда ж мы ночью лампу жжем И листья, как салфетки, метим, Крошатся огненным дождем. Тогда, насквозь проколобродив Штыками белых пирамид, В шатрах каштановых напротив Из окон музыка гремит. Гремит Шопен, из окон грянув, А снизу, под его эффект Прямя подсвечники каштанов, На звезды смотрит прошлый век. Как бьют тогда в его сонате, Качая маятник громад, Часы разъездов и занятий, И снов без смерти и фермат! Итак, опять из-под акаций Под экипажи парижан? Опять бежать и спотыкаться, Как жизни тряский дилижанс? Опять трубить, и гнать, и звякать, И, мякоть в кровь поря, — опять Рождать рыданье, но не плакать, Не умирать, не умирать? Опять в сырую ночь в мальпосте Проездом в гости из гостей Подслушать пенье на погосте Колес, и листьев, и костей. В конце ж, как женщина, отпрянув И чудом сдерживая прыть Впотьмах приставших горлопанов, Распятьем фортепьян застыть? А век спустя, в самозащите Задев за белые цветы, Разбить о плиты общежитий Плиту крылатой правоты. Опять? И, посвятив соцветьям Рояля гулкий ритуал, Всем девятнадцатым столетьем Упасть на старый тротуар.

[inse3t]

У Пастернака, кажется, еще что-то в очерке "Люди и положения" о Шопене было... Если не путаю ничего, разумеется... Только никак не могу в сети его найти...

[inse3t]

Трояновский Игорь Дмитриевич Я СЛУШАЮ ШОПЕНА. Старинный хлам. Знакомые до боли Коньки-снегурки, таза медный звон - Я лезу в пыль домашней антресоли - Гора винила, старый патефон... Но я ищу средь обветшалой стари Раздолбанную деку и смычок, Внутри - клеймо - поддельный "страдивари", Бесценный, раритетный старичок. Взяв на руки, подняв его из тлена, Я чувствую, он трепетно ожИл, И, чу... Ноктюрн! Я слушаю Шопена В дрожании нестройном бычьих жил... Стремянкой лет - сквозь годы, как сквозь стены - Кровь первой драки, первой страсти пыл, И первая потеря... и измена... Шопена я не знал. Но я им был. А он был мной, в футляре старой скрипки, Заброшенный с хламьём на антресоль. Я рвал бока о пробы и ошибки, А он всё ждал, ютя под декой моль. Лишь иногда нечаянным сюрпризом Он из эфирных проникал глубин В пестрящий чёрно-белый телевизор, И смех, и грех - "в Москве - минус один"... Он надрывался музыкой в турбинах Когда судьбою проклятый "тюльпан", Рыдая, плыл домой, таясь в вершинах, Ни жив, ни мёртв, под грузом рваных ран. На шеях пацанов вздувались вены И головы задрав, что было сил, Они внимали аэроШопену, И в каждом сердце он незримо жил. Божественный, как истинный Мессия, Он вхож был в гороскопе в каждый "дом", Распахивая дверь любой стихии Своим, скрипичным, мастером-ключом. Жизнь - не игра, скромней будь, Мельпомена, Нас лицедеям, нет, не обмануть Молчите, пушки! Я... ...я слушаю Шопена! Я молча постигаю его суть. Не на концерте, где душой лажая, Скрипач помпезным лоском огорчит, Где в ложе VIP, Шопена заглушая, "Карманный Моцарт" варварски бренчит. А в переходе! В баре! На бульваре! Где голоден маэстро, но хмелён, Раздолбанным, поддельным "страдивари" Мне душу выворачивает он! Вот где кипит в душе дерьмо и пена! Как-будто я опять иду на рать, Со спазмом в горле - я... ...я слушаю Шопена, И не могу червонец не подать...

[inse3t]

Ирина ЗалетаеваСлушая ШопенаВечерний полумрак по комнатам разлился.И в мягких тапках ночь бродила по коврам.Божественно легко волшебный звук струился,Свободу подарив восторженным слезам.Играл Ноктюрн мой сын на стареньком рояле.Мелодия любви рождалась и плыла.И пальцы, как стрижи, по клавишам летали.И чувственная грусть – как хрупких два крыла.Звучал ноктюрн светло, негромко и печально,Нежнейшей пеленой окутав все вокруг.Царили в звуках тех торжественность и тайна,Манило колдовство нездешних, тонких рук.А где-то далеко, совсем в ином пространстве,Остались суета, страдания и боль…И по коврам пушистым, будто в дивном танце,Мы закружились вдруг с кудесницей-судьбой. И замер грешный мир в безмолвном восхищеньи!И ангелы с небес спустились, чуть дыша!И благостного вновь достигнув озаренья, В нирвану погрузилась грешница-душа...' ' 'Забилась страстно ночь в томительном оргазмеИ в упоеньи сладким соком излилась...Остановилось время, и холодный разумКак будто потерял на миг над нами власть.25 марта 2006 г.

[inse3t]

slishu :: Мій ШопенНеперевершена печальВ моїй душі романс заграла.Я механічно щось згадала:Кімната. Квіти. І рояль.Ти грав Шопена дивний вальс.Букетом нот з клавіатуриТи обіймав мою фігуру.Співали ноти: «Вам. Про Вас».Запам’ятала, як тодіВ твоїх очах горіли зоріТакі природжено-прозорі…Такі нещадно-молодіБули з тобою… Припиніть,Часи ті вже не повернути.Та я, аби тебе почути,Готова знову – в двадцять літ,У ті ж шептання, ті ж вірші,Ті ж помилки, відверто-щирі,У ті ж молитви, те ж довір’я,Що йде від серця, від душі...Тож, сльози на очах, та хайЗвучить Шопен, як гімн коханню!Моє нестримане бажання,Пробач мені… І прощавай!

[inse3t]

Анна АхматоваПри музыкеОпять приходит полонез Шопена.О, Боже мой! - как много вееров,И глаз потупленных, и нежных ртов,Но как близка, как шелестит измена.Тень музыки мелькнула по стене,Но прозелени лунной не задела.О, сколько раз вот здесь я холоделаИ кто-то страшный мне кивал в окне.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .И как ужасен взор безносых статуй,Но уходи и за меня не ратуй,И не молись так горько обо мне.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .И голос из тринадцатого годаОпять кричит: я здесь, я снова твой...Мне ни к чему ни слава, ни свобода,Я слишком знаю... но молчит природа,И сыростью пахнуло гробовой.1958. Комарово.

[inse3t]

Василий ФедоровРУКИ ШОПЕНА Чуткие руки,Бывало, взлетят,Вскинутся с легкостью птичьей,—Мнится, два кречета рядом парятНад присмиревшей добычей.Миг —И на клавиши,Точно на луг,Мчится за кречетом кречет...Миг —И стремительно пойманный звукПлачет в тоскеИ трепещет...Так ему житьИ терзаться в веках.Это в мучениях пленаСетует горькоВ его же рукахСкорбное сердце Шопена.

[inse3t]

Александр ДольскийВРИАЦИИ НА ТЕМУ ШОПЕНА1 ТРАДИЦИОННО Томится музыка в неволе, в решетке струн на чуткой деке. Представь себе, что некий поляк все знал о нас. . . И в прошлом веке! И за тебя он все сказал, и за меня решил, конечно. Вот так, полузакрыв глаза, он волю дал лишь пальцам грешным. С большого альца до мизинца расписан самый мелкий звук. Представь себе — такой вот принцип анализа сердечных мук. Пусть это вальс или прелюд — какая чистая палитра! С его гармонией и ритмом отождествляю Божий суд. 2 ХОЛОДНЫЙ ДЖАЗ (Играет Дейв Брубек) Шопену нынче нужен пульс, синкоп каскады, крутизна их, тарелки, контрабас. . . Ну пусть, играй, играй, Шопен не знает. А в торопливости культур и в ритмах новых поколений смешон наив фиоритур и первозданность кантилены. И классик превращен в пунктир. . . Так дождь стучит по старым крышам, не зная духоты квартир. Играй, играй, Шопен не слышит! Так вертит лопасти вода, размеренно, неторопливо. Аккордов тонкая слюда дрожит в ажурных переливах. И в интегралах амплитуд рассчитаны любовь и горе. И мысль, и сердце бьются тут, искусство с алгеброй не спорят. Так педантичен каждый звук, но как свободно пьеса дышит! Да, радость не познать без мук, играй, как жаль, Шопен не слышит!

[inse3t]

Игорь СеверянинШопенКто в кружева вспененные Шопена,Благоуханные, не погружал Своей души? Кто слаже не дрожал, Когда кипит в отливе лунном пена?Кто не склонял колени — и колена! — Пред той, кто выглядит, как идеал, Чей непостижный облик трепетал В сетях его приманчивого плена?То воздуха не самого ли вздох? Из всех богов наибожайший бог — Бог музыки — в его вселился opus,Где все и вся почти из ничего, Где все объемны промельки его, Как на оси вращающийся глобус!1926

[inse3t]

Фет Афанасий Афанасьевич ШОПЕНУТы мелькнула, ты предстала,Снова сердце задрожало,Под чарующие звукиТо же счастье, те же муки,Слышу трепетные руки -Ты еще со мной!Час блаженный, час печальный,Час последний, час прощальный,Те же легкие одежды,Ты стоишь, склоняя вежды, -И не нужно мне надежды:Этот час - он мой!Ты руки моей коснулась,Разом сердце встрепенулось;Не туда, в то горе злое,Я несусь в мое былое, -Я на всё, на всё иноеОтпылал, потух!Этой песне чудотворнойТак покорен мир упорный;Пусть же сердце, полно муки,Торжествует час разлуки,И когда загаснут звуки -Разорвется вдруг!1882